. L' Enfer c'est les autres disait Sartre, non non, l'Enfer c'est Elle .

Ils voudraient me voir avouer.

Le Fameux Jour J, je lui cracherai la vérité. J'espère qu'elle aura aussi mal que moi, qu'elle sera prise par un éttoufant sentiment de culpabilité et que le remord lui rongera le coeur.

Aussi mal que lorsque je me mort pour être sue qu'il existe une douleur physique plus intense que la douleur morale.

Aussi mal que lorsque  je jouais avec mon rasoir pour savoir combien il pouvait me soulager.

Aussi mal que lorsque j'ai couché avec eux les uns après les autres en espérant que ça me ferait oublier que je suis seule.

Aussi mal que ce jour ou j'ai englouti tout ces médicaments pour savoir si la mort pouvait me venir en aide.

J'ai pas l'habitude d'être rancunière. Je m'étonne, mais là, j'ai mal.

Et j'ai encore cette volonté, celle de ne jamais devenir la mère, l'épouse, la femme qu'elle a été.

Être elle, c'est rater une vie, rater MA vie.

Certain diront que je suis ingrate. Peut-être en même temps, K, E et A me donne bien plus chaque jours qu'elle depuis le début de ma misérable vie.